Le blog de Joelle Thienard

Le crépuscule ploie

Sous les feux du ciel

Estampe et voix

De la terre en sommeil.

A part

les grillons dans le métro

Il y a

des cadors, des caïds

uniformes repassés

le crayon comme une arme

ou tout autre machine

le verbe bien affûté

la voix de la poitrine

il faut intimider.

Habillés tout de vert

ne vous y trompez pas

Ce n’est pas de nature

dont il s’agit, non, pas !

Point d’herbe ni de fleur,

ou autre champ que de

bataille

guerre contre les parias

infortunés sans fortune

qui ne peuvent pas acheter

un seul petit billet

dont le montant est plus

qu’une baguette de pain.

Ne vous y trompez pas

le rêve n’y est pas

mais la fatalité

de la réalité

où le sourire se chasse

comme un mauvais présage

à croire que tout est beau

ici bas

et enfin vous rappeler

que l’état c’est pas vous

et surtout quelque fois

Que vous alliez,, béats

vers une joie de vivre

où la peur n’y est pas

Surtout ne jamais croire

à une autre justice

lorsque le sans papier

en a laissé juste un

cinquante euros sans signe

ni signer là, en bas

car lui ne le peut pas.

Et c’est ici, aubaine

pour une fois on le croit

et on le bénira,

on le laissera filer,

Au fond, ça arrangera

pour une fois, le système....

Finies les veillées entre les générations. Nos vieux, retraites bloquées font parfois les poubelles, comptent leurs sous à la caisse des supermarchés, angoissés, au centime près pour des prix débridés. Retraités isolés ou encore regroupés souvent sans leur volonté dans des maisons que l'on appelle "mouroirs" à l’abri des regards, ils dérangent, à présent, on dirait. On ne supporte pas leur image délabrée, leurs rides accentuées, signes de leur vie passée qu'eux ont déjà donné à s’occuper du monde quand ils y avaient leur place. Un monde soucieux de son image, et pas le temps de traîner.  Juste un peu parfois leur en accorde-t-on pour leur rendre visite, histoire en somme qu’ils veuillent bien encore pardonner, quand leur temps, eux, le passent, patients et sans révolte -ils n’en ont plus la force- à attendre, résignés, l’heure de la fin de cette vie dans ces derniers instants, bafouée.

On entre comme par une fenêtre ouverte dans la maison de ces deux femmes, la petite fille et sa grand-mère, unies par un lien qui va bien au delà de celui du sang. La fenêtre s’ouvre et leur univers nous est livré tout simplement, nous sommes au cœur de leurs pensées, avec leur langage, les mots sans fard, simples et au cœur de leur cœur. L’essentiel est dit, les interrogations, la beauté de la vie, mais aussi les souffrances, les doutes, l’âme humaine se dévoile sans autre apparat. La parole est brute et livrée dans sa vérité. Deux voix parallèles, des voix qui s’animent, s’aiment et se complètent avec poésie, sensibilité, amour et même humour, comme un dernier sourire devant l’irrémédiable.

Est-ce ainsi que parlerait une âme ? Sa mise à nu nous fait complice du passé de cette famille de femmes, aux cœurs troublées par l’approche de la mort. Des souvenirs affluent eux-aussi dans un élan de sincérité, qui, en même temps, que les émotions, nous troublent profondément. Les sensations se révèlent et se réveillent, les mots se font transparents  pour entrer, eux aussi par notre fenêtre ouverte.

Et on la referme un peu comme on est venu, à pas feutrés, et sans bruit pour ne pas troubler cet univers singulier. L’émotion nous suit tranquillement, pour se loger au fond de notre cœur, et ne plus en sortir.

C’est sur, on y reviendra….

Paru aux éditions Flammarion

C’est un jour d’hiver

Quand le soleil n’y est pas

Un jour gris, immobile

Le vent n’existe pas

Où sont passés les signes

De la vie qui défile

Retirés dans l’espace

Ils attendent, la grâce…