Le blog de Joelle Thienard

Que deviennent

ces visages aimés ?

qui vont

viennent

disparaissent

Vont-ils rejoindre

Le flot invisible 

des âmes

Restent-ils Infinis

souffle dans l’air

prêt à ressurgir ?

Spontanéité

La spontanéité est une fleur fragile

si fragile qu’en un rien

elle pourrait sans couleur

ni pétales

s’enfermer dans des règles

qui atteignent sa vie

Laissez là s’exprimer

en dehors des vouloirs

des plans et des déliés

à vouloir tout savoir

Laissez-la s’exprimer

du fond du cœur

même

si elle vous choque un peu

elle ne connait que « j’aime »

J’aime oui

J’aime non

le présent est l’arpège

qui sous-tend sa musique

et dans le vent résonne

en un mot

quelques phrases

La spontanéité

est la sœur

de la sincérité

Ne la tuez jamais

car elle est synonyme

d’amour et liberté.

Inédit

Quel est ce rose qui vient

soulever les nuages

Échappée du soleil

Au couchant de ce jour

Est-ce la paix qui descend

Sur l’ombre des montagnes

l’espoir qui prend forme

Retombée des étoiles

Quand le noir sera là

pour coucher l’horizon

Et lasser l’inquiétude ?

Est-ce le signe aimant

Que tout serait douceur

Aux confins des violences ?

Est-ce la certitude

De la naissance plus forte

Alliant l’existence

des contrastes et des joies

en tous sens ?

C’était en tous les cas

ce pont né des couleurs

qui ravivent l’existence

pour nous dire

Qu’entre gris et lumière

la paix est à venir…

L’envie, Monsieur 

est un souffle terrible

élan dévastateur

qui peut broyer la vie

chasser la beauté même

des rêves innocents

qui tracent l’avenir

débarrassés du sang

de l’ultime vengeance

Surgie de ce néant

nommée indifférence

côtoyant l’indécence

en pourtant bonne conscience

celle de cet orgueil

qui ne porte pas fleur

mais son contraire, même

n’hésitant pas à terme

de briser son essence

Ses fleurs sont la guerre

Je t’envie je te hais

Toi qui me fais de l’ombre

à ce que je voudrais

Toi qui existes en vrai

devenu mon démon

le seul qui serait

à abattre pourtant

Tu te crois dans ton droit

Armé des intentions

que tu penses louables

Mais l’enfer que tu sèmes

n’est autre que démence

n’est autre que souffrance

Les chemins que tu traces

ne portent que l’insulte

un outrage incessant

qui ferme et sans regret

les portes de l’amour

juste par intérêt.

L’envie, Monsieur,

n’est pas née de ce cœur

sacré

et ne sèmera jamais

ce que l’on dit bonheur…

Les flambeaux du soleil

s’exilent au creux des arbres

décalent le doré

sous les arches des ponts

pour allumer soudain

l’aquarelle des nuages

gris 

Devant les quais s’exercent 

les bouches impatientes

les chants ne sont pas rares

en ce soir de juin

Ils sont nombreux, assis

ils boivent à la vie

Le rouge s’est surpris

à couler dans les verres

et les yeux qui pétillent

ensemble se confondent

aux reflets de la Seine

qui traîne

et songe…

La guitare se cogne

sur les doigts impatients

les regards s’envolent

de ce soir en folie

Ils sont nombreux et suivent

leurs paroles et leurs yeux

ou ils sont deux seulement

à se regarder vivre

sans poser une main

impatients ils s’enivrent

de cet instant subtil

La fête était 

une île…

Extrait de "Au delà des sens", ed. Unicité