La lune rose

La veille de la lune rose, où ciel et terre semblent se confondre...

Je ne sais plus quoi dire... Le silence s’impose quand tant de colère gronde, que les vivants se battent contre l’ennemi aveugle qui frappe sans compter les corps qui sont livrés. Pouvait-on le prévoir ? Pouvait-on le semer ? Tant de questions uniques qui restent sans réponse. L’avenir nous dira. Pour peu que l’on respire le nouvel air qui danse, pour peu que l’on écoute la terre délivrée, elle qui demandait, elle qui réclamait et que l’on n’écoutait jamais. Elle nous demandait les efforts de gré, elle nous les prend, de force. Pourvu que l’on se prenne d’amour décuplé pour sa diversité, sa générosité. Pourvu que l’on se tourne vers l’humain l’autre frère, que l’on se doit d’aimer, même s’il est danger. Pourvu qu’à l’avenir, unis et solidaires, nous nous en souvenions, et consentions d’une voix, unique dans le sens, nous soyons victorieux, aux portes d’une nouvelle existence…

Voici le dernier article que je n’avais pas partagé. Mais le matin de la lune rose, j’ai trouvé un oiseau mort au coin d'une fenêtre, la tête sur mon paquet de cigarettes. Nous avons essayé de la ranimer, en vain. Son œil s’est définitivement fermé. J’ai d’abord cru que c’était une hirondelle, parce qu’elle était noire et blanche, mais c’était sans doute une mésange, qui me rappelle ma mère. Mon paquet de cigarettes est synonyme d’écriture, je ne peux écrire sans fumer. Bien sûr je me pose la question de savoir de quel signe il s’agit parce que je ne doute pas qu’il en est un. Deux sens étaient possibles : soit on me dit d’arrêter complètement, soit on me dit que je dois continuer, ne plus douter en me disant que cela ne sert à rien. Je choisis de continuer, et ce premier article en est le début.